问题就出在，他不再是个局外
了。
那个
雨天里，铅灰色的马路上撑着红伞的白裙少
，早就伸出双臂，不由分说地把他拉
从前他不屑一顾的滚滚红尘。
以前他觉得身周的一切都显得游离而虚假，因此他才能信手蘸了墨，把这世界当成一卷冷冰冰的画卷，随意描画。
但不知何时起，从来不重
腹之欲，只要饭菜不是太难以下咽便对他来说没什么区别的，开始第一次下厨房，会细心观察那个
吃的食材和味，会小心计算放盐和各种调料的量，会在雾气蒸腾的厨房里用那双只握过笔的手捞起汤勺尝一味道，然后露出连自己都没有发觉的由心微笑来。
他从没有刻意去做什么，一切好像都发自本能。
他在无数个与她
意浓的瞬间，那颗本以为异于常的天生
涸的心脏，却感受到前所未有充沛的喜悦与活力。那种整个像被点亮了生命的温度的感受，让他多少次迫不及待地在少安静睡去后，落笔题写下由催生的温热词句。
他会在她陷睡梦中时仔细又仔细地吻她，怎么也吻不够似的。
他总觉得如果不是怕她嫌烦，他可以就这样吻她一整天，或者就这样静静注视着她，居然也像吻她一样令满足和热泪盈眶。
他本以为他尽管有些过分喜欢她，也只是像欣赏一朵花，一片云一样。只是她毕竟太美了，他才会沉迷了些。
他想，他只是忽然想一个了，与以前并没有太大区别。然而他没料到，他从没碰过的，会是这样一种让失控的力量。
那天。
他手中黑伞在风雨里摇摇欲坠，噼啪作响的雨点填补了他失序的心跳。车里似乎是想下车又临时折返，车门开了一条缝，流泄出暧昧黏连的呻吟。
作为一个与灵感为伍的作家，张缭除了会随身携带笔记本，记录
月沉浮给予他的片刻灵思之外，有时还贴身放着微型相机，将一些暂时无法以合适的文字描摹的画面留存下来。
而就在那一刻，他麻木的手指鬼使差地按下了快门。
他上她是在一个雨天，恨上她也是在一个雨天。
他忽然觉得好
漫。
他哼起歌来，撑着伞转身回返。踏上台阶的时候踉跄了一下，他只是想，也许该换种更防滑的地砖。
他打开房门，暖黄的灯光伴着饭菜的香气扑面而来。在他身后，山崩海啸，乔岳倾颓。
咔嚓咔嚓，小小声的。
他从来都是安静的，连崩裂也是。
当一个诗失去纯然欣赏的眼光，自己的花被其他游多看一眼都无法容忍时，他将不再是诗，而成为一个疯子。
天才与疯魔，本就只有一线之隔。
他为了她专门写的故事，不同于以往清淡凉薄的文风，这个连标点符号都浸足了阳光的故事，只写到一半，便无法继续落笔。
他以为他可以等她一辈子，但现在，连文字都弃他而去了。
文字是他的肺啊。
一个无法呼吸的，是等不了她的。
然而当他以为自己下一刻就要窒息而死时，却总有一杯温热的水，被递过来贴上他的手边，哺给他一点赖以维生的氧气。
他终于退化成她的胎儿，一个无法自主呼吸，甚至连开索取都无法的胎儿。
其实他到底不是真正的胎儿，他会说话，但他张张，最后还是闭上了嘴
。
黑暗中，他饥肠辘辘，却依然安静而乖巧地蜷缩着，寄希望于这根慈悲的脐带，能施舍一些总算只属于他的养分来。
——
房门嘭地被从外面撞开，一个高个子的刺猬
少年小牛犊一般地冲进屋里，胡
将手里脏兮兮的运动包一甩，球鞋一蹬，便往沙发上一蹦，一弹叁尺高。
还没等
坐热乎呢，少年的鼻忽然动了动，双眼一亮，跳起来鞋也不穿，就一往厨房扎去。
“哎？妈，怎么是你在做饭？这不逢年不过节的，怎么不让刘阿姨做？”他又探一看，立马不
了，“哇！包的饺子！”
正在灶台前忙活的中年闻言，回瞪了他一眼：“就知道饺子！个小没良心的，你再想想什么子？”
少年挠挠脑壳，拧着眉琢磨半天，终于眼睛一亮：“我就说嘛，原来是我哥生呀？哎这也不对啊，往常过生也没见你亲自下厨的。”
那一听这话，立刻乐呵呵地笑开了，朝他招招手，示意他凑过来，才像分享什么天大的喜事一样，悄咪咪道：“这次不一样，这次你哥说要带回来呢。”
