像是要把你的手指融化。
柔软的内壁紧紧地裹住了你，每一寸褶皱都在不知疲倦地蠕动、吸吮。
你的指尖弯曲，在某个位置按了下去——
“——！！！不……！那里——哈啊……！！”
她的腰像折断了一样弓起来。
你的拇指同时按住了外面的珠粒。
内外夹击。
“不行了——不行了不行了不行了——啊——”
她的声音变成了一串失去意义的音节。
双腿紧紧地绞住了你的手臂，丝袜在大腿内侧绷到了极限。
你能感觉到她体内的肌
在做最后的、决堤般的痉挛——
然后一切崩塌了。
她的身体弹起来，又重重地落回沙发上。
一声无声的尖叫卡在喉咙里，嘴
大张着，眼泪从眼角横着飞出去。
你的手指被体内猛烈的收缩夹得几乎动不了，滚烫的
体沿着指缝
涌出来，浸湿了她的丝袜、内裤、裙子，还有沙发垫。
余震持续了很久。
你一直没有抽手。你的手指留在她体内，感受着那些痉挛一点一点地减弱——从
风骤雨变成绵绵细雨，从惊涛骇
变成微微的涟漪。
她在喘息。巨大的、粗重的、像跑完了一场马拉松的喘息。
你缓缓抽出了手指。
它们带着一层透明的、拉丝的黏。你用纸巾擦了擦。然后你躺到她旁边——沙发很窄，两个
挤在上面必须侧身面对面——把她搂进怀里。
她的脸埋进了你的胸
。整个还在轻轻发抖。
过了很久。
“……刚才，差点叫出来了。”她的声音从你的胸闷闷地传来。
“我知道。”
“你不觉得恶心吗？”
你收紧了手臂。
“不觉得。”
又是沉默。
然后她小声地、闷闷地说了一句：
“……这周末，回爷爷家看看吧。”
你的动作停了。
爷爷。
你的爷爷——也就是你父亲的父亲。八十一岁了，一个住在神奈川乡下的老宅里。自从你爸去世之后，你每年只在盂兰盆节和正月回去看他。
而对于诗织来说，那个——既是她这具身体的外公的兄弟辈亲属（她之前解释过，栗原家和你父亲家其实有极远的远亲关系，远到族谱上都快查不到了），也是她灵魂
处那个男的父亲。
“爷爷最近身体怎么样？”她问。
“上个月打电话说膝盖不好。”
“他一直不肯去医院。犟。”她的语气里带着一种只有亲生儿子才会有的、无可奈何的嗔怪，“小时候我说让他去做检查，他就拿扫帚赶我出门。”
她说\''''小时候\''''的时候，你不确定指的是诗织的小时候，还是你父亲的小时候。
也许都是。
“带你回去的话……怎么介绍？”你问。
她沉默了很久。
“就说是——
朋友。”
“可你看到他的时候，能忍住吗？”
更长的沉默。
“……不知道。”
她的声音很小。
你低
看她。
她缩在你的怀里，整个蜷成了一个很小的团——拥有着惊身材的、化着浓妆的、穿着蕾丝和黑丝的大胸，此刻像一个害怕见家长的小孩一样缩成了一团。
不，不是小孩。
是一个害怕见到自己父亲的——儿子。
“如果忍不住了就捏我的手。”你说，“我会帮你转移话题。”
她的手指在你胸攥紧了你的衣服。
“……嗯。”
窗外，暮色完全降临了。
路灯亮了起来，在公寓的天花板上投下一片模糊的橙色光斑。
远处传来垃圾收集车的音乐声——一首变了调的《致
丽丝》。
她靠在你怀里，呼吸渐渐平缓下来。
“喂。”
“嗯。”
“现在叫我名字。”
你低下，嘴唇贴在她的发顶。她的发闻起来有洗发水的花香味和微微的汗意。
“诗织。”
她把脸更地埋进了你的胸。
你隐约听到她在你的衣服里面说了什么。声音太轻，被布料吸收了大半。
但你还是听到了。
“——谢谢你。不管叫哪个名字的时候，都没有放开。”
你没有回答。
你只是收紧了手臂。
窗外的垃圾车渐渐远去，变了调的贝多芬消失在夜色里。
公寓恢复了安静。
收音机不知道什么时候被关掉了。
只剩下两个的呼吸，
替着，织着，在这间不大的房间里，构成了一首只有你们能听到的、没有名字的歌。
