叫‘昆仑山’。这条从西往东的，叫‘唐古拉山’。这两座山
汇的地方，就是青藏高原的东部。”
她顿了顿。
“我们就在这儿。”
我望着那个疙瘩。
望着那两条线缠在一起的地方。
脑子里有什么东西在转。
青藏高原。
那往东呢？往北呢？
“往东是什么？”我问。
她的手指往东移动。
顺着那条弯弯曲曲的线。
“还是山。”她说，“很多很多山。翻过这些山——”
她停下来。
望着我。
“就是中原。”
那两个字像两颗雷。
炸在我脑子里。
中原。
那个我在书里看过无数次的地方。那个有长安、有洛阳、有开封的地方。那个有汉字、有诗词、有皇帝的地方。那个——文明世界。
“往北呢？”我又问。
她的手指往北移动。
顺着那条另一条弯弯曲曲的线。
“也是山。”她说，“再往北——”
她又停下来。
望着我。
“是蒙古高原。”
蒙古高原。
那四个字让我想起什么。想起成吉思汗，想起元朝，想起那些骑马
箭的
原民族。
可那都是过去的事了。
现在那些地方，应该也是——文明世界。
我望着那张星图。
望着那些弯弯曲曲的线，那些圈圈点点。
脑子里有什么东西在转。
转得很快。
快得像那年逃出那个小县城的时候——那种快。
如果我们在青藏高原。
如果往东是中原。
那么——
我们离家不远了。
“不。”
不是家。
是那个有
的地方。有城市的地方。有灯的地方。有——
我抬起
。
望着母亲。
她也在望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有话。
“你怎么了？”她问。
我张了张嘴。
那话从喉咙里出来，哑哑的。
“妈——”我说，“我们——我们离中原不远了。”
她愣了一下。
“中原？”
“嗯。”我指着那张星图，“往东，翻过这些山，就是中原。往北，也是。那儿有，有城市，有——”
我停下来。
不知道该怎么说。
有文明世界。
有我们该去的地方。
有——
她望着我。
望着我那张被黑灰涂过的脸。
然后她笑了。
那笑从那嘴角溢出来，从那
了的痂旁边溢出来。
“你想去？”她问。
我点点。
“想。”
她没说话。
只是伸出手。
那手白白的，软软的，还带着刚才洗过脸的水汽。
她的手碰到我的脸。
碰到我脸上那些黑灰。
她的手在我脸上摸着。
轻轻地。「请记住/\邮箱：ltxsbǎ/@\Gmail.com \发任意内容找|回最新地址」
慢慢地。
摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。
然后她停下来。
停在我嘴边。
那手指按在我嘴唇上。
那手指上有水汽，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。
“那就去。”她说。
那三个字轻轻的。
可那轻轻里，有东西。
那东西让我心里一热。
我望着她。
望着她那亮亮的眼睛。
那眼睛里有光。
那光不是刚才那种亮——是另一种亮。
是那种“你往哪儿走我都跟着”的亮。
是那种“你去哪儿哪儿就是家”的亮。
是那年出租屋里她第一次对我说“妈跟你走”的时候——那种亮。
“妈——”我说。
“嗯？”
“你——”
我不知道该说什么。
只是望着她。
望着她那张被热气蒸得红红的脸。
望着她嘴角那个了的痂。
望着她那亮亮的眼睛。
她望着我。
望着我。
然后她笑了。
那笑从那眼睛里溢出来，溢得满脸都是。
“儿，”她说，“你去哪儿，妈就去哪儿。”
那话轻轻的。
可那轻轻里，有山。
有那座压在我心上的山。
那座从我有记忆起就压着的山。
那座叫“家”的山。
那座叫“妈”的山。
我伸出手。
抱住她。
抱得紧紧的。
紧紧的。
她的身体在我怀里软软的，热热的。
那件粗布衣服下面，她那鼓鼓的胸压在我胸
，软软的，弹弹的。
她那细细的腰在我手里，细细的，软软的，像一掐就能掐断。
她那浑圆的
坐在我腿上，沉沉的，满满的，满得我的腿都被压麻了。
她的靠在我肩上。
那发湿湿的，香香的，蹭着我脖子，痒痒的。
她的手抱着我的背。
抱得很紧。
紧得像怕我跑掉。
我们就那样抱着。
坐在那块狼皮上。
坐在那盏油灯旁边。
坐在那盆已经凉了的
红色水前面。
不知道抱了多久。
只知道松开的时候，她的眼睛更亮了。
那亮里有笑。
那笑从那亮亮的眼睛里溢出来，溢得满脸都是。
“儿，”她说，“我们回家。”
那两个字从她嘴里出来，轻轻的。
可那轻轻里，有山。
有海。
有整个世界。
我们从帐篷里出来的时候，夜已经很
了。
营地里静悄悄的。
那些巡逻的还在走，可脚步声更轻了，轻得像踩在棉花上。
火把还在烧，可火苗小了很多，一跳一跳的，照出一小圈一小圈昏黄的光。
光外面是黑，很黑很黑的黑，黑得像能把吞进去。
母亲走在我身边。
她已经换了一身衣服——不是刚才那件粗布的，是一件黑狼部
穿的皮袍。
