我放下酒杯，望着这一桌
，望着窗外的月色，望着坐在我旁边的玄凝冰。
她正低着
，慢慢地吃着一块排骨，那睫毛长长的，在灯下一颤一颤的。
像是感觉到我的目光，她抬起，望了我一眼。
那眼神柔柔的，软软的，像一汪水。
然后她低下，继续吃她的排骨，可那嘴角，一直翘着。
我坐在那儿，心里那团东西，满得快要溢出来。
窗外，月光如水。
屋里，灯火可亲。
这一夜，我进了玄家的门，见了玄家的，叫了玄家的“父亲”。
从今往后，这大夏朝排名前三的世家，和我韩天，就绑在一起了。
我望着窗外的月色，心里忽然想起那个还在
原上等着我的
，想起阿依兰，想起丹珠，想起狼部的那些。
不知道她们现在，在做什么。
不知道她们知道这一切，会怎么想。
可我知道，无论如何，这条路，我已经走上来了。
只能往前走。
一直往前走。
直到走不动的那一天。
玄凝冰在旁边，轻轻地碰了碰我的胳膊。
“想什么呢？”我转过，望着她。
“没什么。”她望着我，那眼神里有一种东西——是懂，是那种“我知道你在想什么”的懂。
“别担心，”她轻轻说，“一切都会好的。”我点点。
“嗯。”窗外，月光洒了一地。
屋里，那盏玻璃大灯，亮堂堂的，照着这一桌，照着这一屋的笑，照着这一夜的暖。
那顿饭吃了许久。
菜一道一道地上，酒一杯一杯地喝，笑声一阵一阵地响。
玄襄海是话最多的那个，拉着我问东问西——狼部的事，藏地的事，原上的事，比武场上的事。
他听得津津有味，不时拍着大腿叫好。
玄襄河话少些，可偶尔
一句，总能问到点子上。
就连冷着脸的玄襄城，后来也开了
，问了几句关于柔道摔法的事。
我一一答着，酒也喝着，不知不觉，竟有些微醺。
饭后，仆撤下碗筷，换上茶来。
那是上好的龙井，茶叶在盏中舒展开来，
绿绿的，像刚从树上摘下来。热气袅袅地升起来，带着一
清冽的香。
钱寅一端着茶盏，慢慢地喝着，那眼睛却在我脸上转着。过了一会儿，他放下茶盏，清了清嗓子。
“今晚月色不错。”我顺着他的目光往窗外望去。
院子里的月光白花花的，洒在那几竿竹子上，把竹叶的影子映在窗纸上，斑斑驳驳的，像一幅水墨画。
“是，”我说，“好月色。”钱寅一笑眯眯地望着我。
“韩天，你可会作诗？”我心里微微一动。
作诗？
这是要考我？
玄襄海在旁边哈哈笑起来。
“爹，您又来了！我们这几个当兵的，谁懂那些个酸溜溜的东西？”玄襄河也笑着摇。
“爹，您就别为难韩天了。家从藏地来，哪像您当年是探花郎？”钱寅一摆摆手，不理他们，只望着我。
“韩天，你说呢？”我放下茶盏，想了想。
“会一点。小时候在苏州，念过几年书。”钱寅一眼睛亮了一下。
“哦？那好，那好。今夜月色这么好，不做首诗，可惜了。”他站起身，走到窗前，望着外的月色。
月光照在他身上，把那花白的发染成银白。
“就以这月为题，如何？”我站起来，走到他身边，也望着那
明月。
月亮圆圆的，亮亮的，挂在天中央。
月光洒下来，把整座院子都罩在一层银纱里。
竹影摇着，花香飘着，远处隐隐约约传来丝竹声，细细的，柔柔的，像是从梦里飘来的。
我望着那月，心里忽然想起很多事。
想起原上的月，荒凉，孤寂，照着那无边无际的，照着那孤零零的帐篷。
想起西宁城的月，照着那校场，照着那面玄字旗，照着那个骑着白马的身影。
想起火车上的月，从车窗里望出去，追着火车跑，怎么也甩不掉。
我开，那声音轻轻的。
边城秋色迥，戍鼓夜寒侵。
一雁云中过，孤灯月下吟。
风沙迷客路，霜雪满征襟。
何处吹芦管，回泪满襟。
屋里静了一下。
然后钱寅一的眼睛亮了。
他转过，望着我，那眼神里有一种东西——是惊喜，是那种“没想到你是真有货”的惊喜。
“好诗！”他说，“边城秋色迥，戍鼓夜寒侵——这一句，就把边塞的苍凉写尽了。一雁云中过，孤灯月下吟——好句，好句！”他走过来，拍着我的肩，那脸上笑开了花。
“韩天，你这诗，有边塞诗的骨，有江南诗的韵。难得，难得！”玄襄海在旁边挠挠。
“爹，您别光自己夸，给我们讲讲，好在哪里？”钱寅一瞪了他一眼。
“跟你讲也是对牛弹琴！”可他还是转望着我，那眼神里满是欣赏，“韩天，再来一首？”我想了想。
“那就以‘家’为题吧。”钱寅一点点。
我望着窗外，望着那月光，望着那竹影，望着这满屋的灯火，这满桌的笑脸，心里忽然涌起一阵暖意。
故园东望路漫漫，双袖龙钟泪不
。
马上相逢无纸笔，凭君传语报平安。
这是岑参的《逢
京使》。不是我作的，是那个世界的古作的。可此刻念出来，竟觉得句句都像是替我说的。
故园东望路漫漫——我那故园，在另一个世界，隔着不知多少时空，多少岁月，真是路漫漫。
双袖龙钟泪不——这眼泪，倒没有。可那份思念，是真的。
马上相逢无纸笔，凭君传语报平安——我想告诉她们，我平安。告诉阿依兰，告诉丹珠，告诉狼部的那些，我还活着，好好的。
钱寅一听着，那眼神变得柔和起来。
“好诗。”他说，那声音也柔和了，“这诗里，有家，有思，有念。韩天，你这是想家了？”我点点。
“是。”他拍了拍我的肩。
“想家是好事。有家可想，才有根。有根，才能立得住。”他顿了顿，又望着我。
“再来一首？以‘国’为题。”我望着他，望着这位六十多岁的老者，望着他眼里的期许。
“国。”
这个字，在我心里，本来只有一个意思——那个世界，那个中国。
可来到这个世界之后，这个字，渐渐有了新的意思。
大夏朝。
这个由那个穿越者前辈一手建起来的国家，这片土地上的，这些事，这些——我开。
秦时明月汉时关，万里长征未还。
但使龙城飞将在，不教胡马度
山。
王昌龄的《出塞》。
念完最后一句，屋里静得出奇。
